第220章 线断

“风筝高，风筝飘，跟着风儿天上摇。
爹爹拉着长长线，妹妹拍手哈哈笑。
乌云来，风筝摇，线上沾了半天刀。
啪一声，线断了，妹妹哭着把爹找。
爹不见，娘不要，风筝落在乱坟包。
野狗过来撕烂了，明年春天不长草……”
一九四一年，冬，天津。
街上已经没什么人。
连平日里最爱扎堆晒太阳的那些老头子，都缩回了各自的窝里，不敢露头。
只有那首不知从哪个胡同犄角旮旯里，飘出来小女孩唱的童谣，跟个鬼魂似的，在空旷的街道上，来来**地打着转。
那调子本该是天真烂漫的，但那词儿却透着一股子说不出的邪性和瘆人。
听得人后脖颈子直冒凉气。
陈墨就坐在这片了无生气的法租界街心公园的长椅上。
手里拎着一个冰冷扁平的伏特加酒瓶，他已经在这里坐了整整一天了。
从天刚蒙蒙亮，坐到了现在日头偏西，像一座被全世界都给遗忘了的没有名字的雕像。
王站长走了，带着那份冰冷的电报，走了。
也带走了陈墨身上，那最后一点活人的热乎气。
下落不明。
这个词，像两根烧红了的钢针，在他的脑子里来来**地扎着。
不疼。
就是麻，麻得他感觉不到冷，也感觉不到饿，甚至感觉不到自己还活着。
他一口一口地往嘴里，灌着那如同刀子般的烈酒。
酒从喉咙里，一路烧下去烧得五脏六腑都像错了位。
但他还是感觉不到暖，只觉得更冷了。
他开始跟自己说话。
“瞧你这德行。”
一个穿着笔挺西装戴着金丝眼镜的顾言先生，在他脑子里抱着手臂，一脸鄙夷地看着他。
“不就是死个丫头片子吗？”
“这年头每天死的人，没有一万，也有八千，**比路边的野狗，还**不值钱。”
“你为了一个已经**的丫头，就把自己喝成这么个，人不人鬼不鬼的怂样？”
“你忘了你来这儿，是干嘛的了？”
“你的计划呢？你那盘下得挺大的棋呢？”
“去**计划。”
另一个穿着一身破烂的沾满了血污的八路军军装的陈墨教员，从地上爬了起来，一口带血的唾沫，啐在了顾言先生那锃亮的皮鞋上。
“老子的人都没了。”
“家也没了。”
“还要那盘破棋，干个屁？”
“那你**还真是个废物！”
顾言先生也怒了，他一脚将陈墨教员踹翻在地。
“哟哟哟……你以为你是谁？救世主？你救得了谁？！”
“周大山，你救了吗？石大夯，你救了吗？！”
“你连自己身边，一个最亲近的丫头都保不住！”
“你就是个大**！”
陈墨就这么看着自己脑子里，那两个同样是面目可憎的小人，相互撕咬，相互咒骂。
像在看一出无比荒诞却又无比真实的独角戏。
最后他笑了，笑得眼泪都流了出来。
是啊。
自己可不就是个大**吗？
一个自以为掌握了历史的剧本，就能在这场该死的游戏里，当个体面的玩家。
结果却被这个连规则都没有的现实，给一次又一次地，摁在地上摩擦。
最后连自己裤衩的颜色，都给输没了。
陈墨将瓶子里那最后一口酒，一饮而尽。
然后将空瓶子狠狠地，砸在了地上。
“砰！”
一声脆响像他那颗支离破碎的心。
他站起身，摇摇晃晃地，开始在这座冰冷陌生的城市里游荡，像一个真正的孤魂野鬼。
陈墨不知道，自己走了多久，也不知道自己想去哪里。
他的腿只是机械地向前迈动着。
他走过了法租界那条最繁华的霞飞路。
路边的橱窗里摆着最新款的法国香水和瑞士手表。
橱窗里那光滑的玻璃，映出了他那张苍白麻木的脸。
他想起了林晚第一次跟他进城时，那双充满了好奇和胆怯的清澈的眼睛。
她当时指着一瓶香水小声地问他。
“先生……这个比花还香吗？”
他走过了劝业场。
那座高大的西式建筑里，依旧是人声鼎沸。
留声机里放着李香兰甜得发腻的《夜来香》。
他想起了那个像朵带刺的樱花般的日本女特务——樱子，和那个同样是充满了算计和欲望的夜晚。
他又走回了华界。
走进了那些更狭窄、更肮脏，也更真实的胡同。
他看到一个卖糖葫芦的老头，正举着那插满了红色果子的草靶子，在寒风中有气无力地吆喝着。
他又想起了，那个在北平的胡同口，他吃过的那串同样是酸得倒牙的糖葫芦，和那个充满了暗语和杀机的下午。
陈墨走着，走着。
不知不觉，就走到了一条死胡同里，
他在那里站了很久，直到天彻底地黑。
直到他的身体被寒风吹得快要没有了知觉，才缓缓地转过身，准备回去。
回到那个冰冷而华丽的笼子里去。
就在这时。
陈墨看到，在胡同口那盏昏黄的路灯之下。
站着一个小小红色的身影。
那是一个只有五六岁大的小女孩，穿着一身不合时节红色的小棉袄，扎着两个用红头绳，扎着的冲天辫。
她的脸上冻得红扑扑的，像一个熟透