22. 歧视

进入赛场，这种歧视愈发明显。

晚秋抱着两只垫子，走到了37号桌。

对手已就位。是个二十出头的青年，魁梧，下巴刮得发青。

她把垫子铺好，爬上去坐稳。青年瞥了一眼，像看一场免费杂耍，转头便与熟人笑嘻嘻聊起来。

“嘿，杰克，运气不错啊，第一轮抽到了轮空签。”

杰克耸了耸肩。

没人看她，没有人会把孩子、女孩子当成真正的对手。

这种忽视不是恶意，比恶意更糟。

恶意至少意味着你在他们眼里存在，而他们只觉得，你不值得看。

晚秋太懂这种滋味了。

前世二十八年里，她听过太多“秋，有想法就提出来嘛”，然后没人翻开她的提案。她清楚：在成年男性主导的场域，被忽视比被讨厌更危险。

被讨厌，你还有资格当对手；被忽视，你连上场的资格都没有。

裁判示意开始。

杰克漫不经心推下白兵，e4。晚秋没犹豫，黑兵推进，e5。

第六手，马踏挂角。

第十手，车底压线。

第十四手，双车锁喉。

“将杀。”

她按停棋钟。前后不到三分钟。

对面的杰克还没反应过来。他耳边一片寂静，可眼前的白王已经无路可走，呆愣在原地，脸色由红转白，又由白转黑，难看极了。

“我输了。”

周围有人转过头。

“这么快？”

“37号桌是谁？”

“是小杰克，老杰克的小儿子。还有一个女娃娃。”

“谁赢了？”

“上帝，你敢信，那女孩。”

晚秋跳下椅子，抱起垫子，没正眼看他。

走出棋区，亨利蹲下身，抽湿巾，拉过她的小手擦拭，又递过蜂蜜水和巧克力。

赢了？

他没问。不知不觉间，他竟全然信了她。什么时候开始的？他像个保姆，全天候跟在她身后，把伊顿的事抛之脑后。

他没心思去细究，掰开巧克力递过去，“先吃点。”

晚秋嚼巧克力，饮蜂蜜水。她想反驳，三分钟的练手，需要补充什么体力？但亨利一定会念叨“你要是累晕过去，我可没法向克里斯叔叔交代。”那头就要大了。

明明胆子大得很嘛。

第二场，对手是三十来岁的三流棋手，一上来便摇着头笑，嘴里嘀咕“现在的家长为了博眼球连小女孩都退出来抢镜头”。

十分钟后，面红耳赤摔了棋子，离席而去。第三场，十五分钟，第四场，不到十分钟。

第四场刚结束，亨利一把将她抱起来，拥在怀里，径直往外走。

走廊里挤满了眼神别扭的的男人，他目光冰冷，谢绝所有套近乎的人，收紧手臂，将她与空气里的烟味隔开。

晚秋扒在他脖子上，嗅到少年身上淡淡的青草香。

套房。

餐厅摆好了午餐，切成一口大小的嫩煎菲力牛排，鲜果，一盏刚煮好的海鲜浓汤。

亨利遣退侍者，屋子里只剩下他们。他替她拉开椅子，铺好餐巾。

晚秋迫不及待地叉起一块牛排，“亨利，我们是不是惹麻烦了？”

“最多就是让一群人输得不太开心。”

“他们好像很讨厌我。”

少年答得干脆：“不是讨厌你，是讨厌输给你，前者是你的问题，后者是他们的问题。”

大多数时候，人活在别人的评价里，一旦着相其中，便失去了自我。因为那股判断融入浑浊的空气，你甚至分不清那是别人的声音，还是自己。

最好别在群体中作出决定，这是大公爵教他的。

晚秋嚼着牛肉，水晶灯在她眼底碎成细碎的光点。她忽然说：“所以我没打算给他们留尊严。”

坐在高脚椅上时，晚秋还有些晕乎，没睡够。

怎么能指望一个六岁孩子的身体，和成年人无异？尤其是在这孩子还身陷重疾的情况下。

整个下午，综合馆的看客们只见女孩耷着脑袋，手上的动作疾驰，结束一场又一场。

挂盘上，黑棋步伐加快，白棋的动作渐慢，直至无路可退。

晚秋坐在两个垫子上，小腿晃了晃，无视对手阴暗的眼神。

她想念咖啡，绿茶也行。

四点整，进入决赛。

对手是莫里斯，拥有国际大师（IM）头衔的头号种子。他拉开椅子，居高临下地审视这位高热度的黑马。

“卡塔琳小姐。走到这里确实让人意外。但职业棋坛不是小孩子玩泥巴的地方，女人和孩子都不该抱有幻想。”

事实上，在伦敦南郊棋圈，莫里斯的名字几乎等同于一句公开警告：不和女人下棋。

过去两年，他至少三次在公开赛首轮抽到女棋手时要求重新编排。有一次当面摁停棋钟，起身离席，任凭裁判交涉也不落座。那场比赛以他的弃权告终，女棋手不战而