第233章 故土与故人

去延安的路，很长，也很难走。

一九四二年的华北，被日本人那所谓的“囚笼政策”分割得支离破碎。

一道道的封锁沟，一座座的炮楼，像一条条丑陋的蜈蚣，盘踞在这片古老的土地上，将村庄与村庄、县城与县城之间那本就连着筋骨的血脉，都给硬生生地切断了。

陈墨是跟着一支负责向总部押运“特殊贡献物资”——主要是从日军手里缴获的电台和药品的小分队一起上路的。

说是小分队，其实也就十几个人和几匹瘦得只剩下皮包骨头的骡子。

他们不能走大路。

只能像一群昼伏夜出的真正的“土八路”，在那些只有当地老乡才知道的羊肠小道和干涸的河床里穿行。

白天躲在某个废弃的窑洞或者事先联系好的老乡家的地窖里睡觉。

到了晚上，才敢借着星光的掩护继续赶路。

日子过得很苦，也很单调。

每天除了走路，就是啃那同样是又干又硬的黑色杂粮饼子。

有时候运气好，能从路过的村庄里换到一点野菜或者几个地瓜，那就算是打牙祭了。

但陈墨的心却不像这路这么苦，反而有一种前所未有的平静和踏实。

因为他的心里有了一个念想，一个支撑着他走下去的念想。

延安。

林晚。

**自己到了那个黄土高原上的圣地，到底能不能找到那个傻丫头还活着的消息。

也不知道自己那个看似荒诞的“去敌后，寻找她”的申请到底能不能被批准。

他只知道。

他必须去，哪怕只有万分之一的希望，也要去试一试。

队伍走得很慢，走了近半个月才刚刚穿过山西，进入陕北的地界。

这里的土地和太行山里不一样了。

山不再是那么陡峭、险峻，变得圆润而又苍凉。

一道道的黄土塬，一道道的深沟，在广袤的大地上纵横交错，像一位饱经风霜的老人脸上那深刻的皱纹。

树也少了，到处都光秃秃的黄土，在灰黄色的天空下，显得格外的单调和荒凉。

但这里的人却和这片土地一样，有一种说不出的坚韧和厚重。

这天傍晚，他们在一个名叫“赵家坳”的小村庄落脚。

村子很穷，几十户人家都住着那种最原始的土窑洞，连一间像样的砖瓦房都看不见。

村里的百姓穿的，也都是自己用羊毛捻成线织成的黑乎乎的羊皮袄和毡帽。

脸上都带着那种被黄土高原的风沙，吹了几百年的深刻的皱纹和一种麻木的平静的眼神。

接待他们的是村里的村长，是一个满脸皱纹精瘦的老汉。

他很热情，把他们这十几个是风尘仆仆的“公家人”，当成了最尊贵的客人。

不仅让出了村委会那唯一一间最宽敞、最暖和的窑洞给他们住。

还让自家的老婆子杀了家里，那唯一一只还在下蛋的老母鸡，给他们炖了一锅热气腾腾的鸡汤。

“同志们，辛苦了。”

老村长端着一碗滚烫的酒糟酒，对着带队的八路军小队长憨厚地笑着。

“咱们这穷山沟沟里，也没啥好东西。就这点自家酿的薄酒。给你们去去寒。”

小队长同样是农村出身的朴实的汉子。

他知道这一锅鸡汤、一碗酒，对于这个穷得叮当响的小山村来说意味着什么。

他端起碗，眼圈红了。

“老乡使不得，使不得啊，咱们八路军，有纪律……”

“啥纪律不纪律的！”

老村长的眼睛一瞪。

“俺就知道，你们是给咱们穷人打天下的好队伍！”

“俺的娃也在队伍上！是贺老总的兵！”

“你们就跟俺的娃一样！回家了，哪有不喝口热乎汤的道理？！”

“谁要是不喝，就是看不起俺们赵家坳！”

话说到这个份上，再推辞就显得生分了。

小队长只能将那碗滚烫的辛辣的酒一饮而尽。

饭桌上，气氛很热烈。

村民们和战士们围坐在那热乎乎的土炕上，像一家人一样拉着家常。

陈墨没有喝酒，安静地坐在一旁，喝着那碗香气扑鼻的鸡汤，听着他们那带着浓重陕北口音的交谈。

他听老村长吹嘘着自己年轻时，赶着羊群去“走西口”的光辉岁月。

也听一个年轻的八路军战士红着脸讲述着，自己是如何在上次反“扫荡”中用一颗**炸掉了鬼子的一挺**，还因